6 - PRIMERA PARTE

CAPITULO 6.-

Your heart says not again.

What kind of mess have you got me in?

But when the feeling’s there,

It can lift you up and take you anywhere.

TRADUCCION: Tu corazón dice no otra vez.

¿En qué clase de lío se me puso?

Pero cuando hay la sensación,

Se puede levantar hacia arriba y te llevará a ninguna parte.

Las semanas siguientes se me pasan volando, porque tengo más deberes y

me siento más sola en la clase de Tom. Desde el día del asesinato del

muñeco de nieve, no hemos vuelto a hablar y ni siquiera nos hemos

mirado a los ojos. Huye de mí como de la peste.

No me estoy adaptando demasiado bien a Michigan. Es posible que

todo lo ocurrido con Tom haya acabado por complicar más el traslado. Lo

único que me apetece es dormir, supongo que porque cuando dormimos

sufrimos menos.

Eddie sigue presentándome posibles candidatos para ocupar la plaza

vacante —salta a la vista— en mi departamento de novios, pero los he

rechazado a todos. Al final ha recurrido a cambiar de lugar con Nick en la

clase de Tom, con la esperanza de que algo florezca entre nosotros.

No será así.

—Oye, Layken —me sonríe Nick, mientras se sienta en su nuevo

puesto, más cerca de mí—. Tengo otro para ti. ¿Te lo cuento?

Sólo en la última semana, he tenido que soportar que Nick me cuente

como mínimo tres chistes al día sobre Chuck Norris. Supone —

erróneamente— que, como soy de Texas, debo de estar obsesionada con la

serie «Walker, Ranger de Texas».

—Adelante.

Ya no sigo tratando de arrebatarle esa ilusión: es inútil.

—A Chuck Norris le acaban de adjudicar una cuenta de gmail. La

dirección es <gmail@chucknorris.com>.

Tardo un segundo en pillarlo. Por lo general, soy rápida con los

chistes, pero últimamente la cabeza me va lenta y con razón.

—Muy gracioso —respondo sin entusiasmo, para tratar de

apaciguarlo.

—Chuck Norris ha contado hasta el infinito. Dos veces.

Aunque no tenía ganas de reírme, lo he hecho. Nick me fastidia

bastante, pero su ignorancia resulta simpática.

Cuando Tom entra en la clase, sus ojos van como flechas hacia Nick.

Aunque sigue sin mirarme, me gusta imaginar que siente un arrebato de

celos. Últimamente me he propuesto prestar más atención a Nick cuando

Tom entra en el aula. Detesto este deseo nuevo que se ha apoderado de mí

—el deseo de poner celoso a Tom— y sé que le he de poner un corto antes de

que Nick empiece a hacerse ilusiones, pero no puedo. Siento que es el

único aspecto de toda esta situación que controlo hasta cierto punto.

—Coged vuestras libretas: hoy vamos a escribir poesía —dice Tom,

mientras se sienta delante de su escritorio.

La mitad de la clase rezonga. Oigo que Eddie bate palmas.

—¿Podemos trabajar en equipo? —pregunta Nick.

Empieza a acercar su pupitre al mío.

Tom lo fulmina con la mirada:

—No.

Nick se encoge de hombros y vuelve a poner el pupitre en su sitio.

—Cada uno de vosotros tiene que escribir un poema breve que

mañana interpretará delante de la clase.

Empiezo a tomar apuntes sobre la tarea, porque no quiero observarlo

mientras habla. Quedarme en su clase no ha sido buena idea. No me puedo

concentrar en nada de lo que dice. Todo el tiempo me estoy preguntando

qué le pasará por la cabeza, si pensará en nosotros y lo que hará en su casa

por la noche. Ni siquiera cuando estoy en la mía puedo pensar en otra cosa

que no sea él. Me doy cuenta de que lanzo miradas a la acera de enfrente

siempre que tengo ocasión. La verdad es que, aunque hubiera cambiado de

clase, habría sido lo mismo: habría vuelto corriendo a casa para poder

observar por la ventana cuando llega él. El juego que estoy jugando

conmigo misma me resulta de lo más agotador. Ojalá encontrara la forma

de sacudirme la influencia que ejerce sobre mí. Por lo visto, él ha

conseguido superarlo.

—Tenéis que empezar con apenas unas diez oraciones para la

presentación de mañana. Después podemos ampliarlo a lo largo de las

próximas semanas, para daros algo que preparar para el slam —dice Tom

—, y no penséis que me he olvidado. Hasta ahora, nadie de esta clase se ha

presentado al slam. Habíamos hecho un trato.

Toda la clase empieza a protestar.

—¡El trato no era ése! Usted dijo que bastaba con observar. ¿O es que

ahora además tenemos que interpretar? —pregunta Gavin.

—No. Bueno, no en sentido estricto. Todos los presentes tienen que

asistir a una sesión. No hace falta que interpretéis una poesía. Sólo quiero

que vayáis como espectadores. No obstante, cabe la posibilidad de que os

elijan para el «sacrificio», de modo que no estaría mal que llevaseis algo

preparado.

Varios alumnos preguntan al mismo tiempo qué es el «sacrificio».

Tom explica el término y que pueden elegir a cualquier persona al azar;

por consiguiente, quiere que todo el mundo tenga preparada una poesía

antes de la noche en la que va a asistir, por si acaso.

—¿Y si queremos interpretar una poesía? —pregunta Eddie.

—Hagamos una cosa. Os propongo otro trato: quien quiera participar

de forma voluntaria no tendrá que presentarse al examen final.

—Guay. Trato hecho —dice Eddie.

—¿Y si no vamos? —pregunta Javi.

—Entonces, te estarás perdiendo algo alucinante y, además, recibirás

un insuficiente en participación —responde Tom.

Ante la respuesta de Tom, Javi pone los ojos en blanco y refunfuña.

—Y, vamos a ver, ¿sobre qué clase de cosas podemos escribir? —

pregunta Eddie.

Tom se sitúa delante del escritorio y se sienta a unos centímetros de

mí.

—No hay ninguna norma. Podéis escribir sobre cualquier cosa: el

amor, la comida, vuestro hobby, algo importante que os haya pasado en la

vida. Podéis hablar de lo mucho que aborrecéis a vuestro profesor de

poesía. Escribid sobre cualquier cosa, mientras sea algo que os apasione.

Si el público no percibe vuestra pasión, no os sentirá a vosotros... y eso

nunca tiene gracia, creedme.

Lo dice como si hablara por experiencia.

—¿Y sobre sexo? ¿Podemos escribir sobre eso? —pregunta Javi.

Es evidente que le está buscando las cosquillas, pero Tom sigue

impertérrito.

—Sobre lo que tú quieras, siempre que no te metas en problemas con

tus padres.

—¿Y si no nos dejan ir? Quiero decir, después de todo, es un club

nocturno —pregunta un alumno desde el fondo de la clase.

—Si tienen alguna reserva, lo comprendo. Si hay algún padre o

madre al que no le parezca bien, estoy dispuesto a hablar con ellos al

respecto. Tampoco quiero que el transporte sea una excusa. El club queda

bastante lejos, de modo que, si eso plantea algún problema, llevaré un

vehículo de la escuela. Cualquiera que sea el obstáculo, lo resolveremos.

Me apasiona la poesía slam y me da la impresión de que os hago un flaco

servicio como profesor si no os brindo la oportunidad de experimentarla

en persona.

»Durante toda la semana iré respondiendo a vuestras preguntas sobre

el trabajo semestral, pero, por el momento, dediquémonos a la tarea de

hoy. Tenéis toda la hora para acabar la poesía. Empezaremos a

presentarlas mañana. Manos a la obra.

Abro mi libreta y la apoyo en mi pupitre. La miro fijamente y no

tengo ni la menor idea de lo que puedo escribir. Últimamente sólo he

estado pensando en Tom y de ninguna manera puedo escribir una poesía

acerca de él.

Cuando acaba la hora, lo único que he escrito en la hoja es mi

nombre. Alzo la mirada hacia Tom, que está sentado frente a su escritorio,

mordiéndose la comisura del labio inferior. Tiene los ojos clavados en mi

pupitre, en la poesía que aún no he escrito. Mira hacia arriba y ve que lo

observo. Es la primera vez que nos miramos a los ojos en tres semanas y,

aunque parezca extraño, no aparta la vista de inmediato. Si tuviera idea de

lo mucho que me afecta aquel gesto con el labio, dejaría de hacerlo. La

intensidad de sus ojos me hace enrojecer y de pronto el aula se vuelve

cálida; los mantiene clavados en mí hasta que suena el timbre que da por

concluida la clase. Se pone de pie y se dirige a abrir la puerta para dejar

pasar a los alumnos que salen. Enseguida guardo la libreta y me cuelgo la

mochila al hombro. No lo miro a la cara cuando salgo del aula, pero noto

que me observa.

Justo cuando pensaba que se había olvidado de mí, va y me hace esto.

Me paso el resto del día muy callada, tratando de analizar lo que ha hecho.

Al final, la única conclusión a la que llego es que está tan confundido

como yo.

Me agrada sentir el calor del sol cayéndome en la cara mientras voy

hacia mi todoterreno. Ha hecho un frío de locos a principios de octubre y,

según el pronóstico, las próximas dos semanas nos traerán una tregua de

la nieve antes de que comience el invierno. Introduzco la llave de contacto

y la giro.

No pasa nada.

Fantástico: mi todoterreno no arranca. No tengo ni idea de lo que

estoy haciendo, pero aprieto el botón para abrir el capó y echo un vistazo.

Hay un montón de cables y piezas metálicas y eso es todo lo que puedo

comprender desde un punto de vista mecánico. Sé el aspecto que tiene la

batería, de modo que saco una palanca del maletero y la golpeo con ella.

Tras un nuevo fracaso al tratar de hacerla arrancar, recurro a golpear un

poco más fuerte, hasta que me encuentro aporreando la batería, de pura

frustración.

—No te lo recomiendo.

Tom se detiene a mi lado con la mochila colgada sobre el pecho: tiene

mucho aspecto de profesor y menos de Tom.

—Ya me has dejado claro que la mayor parte de las cosas que hago

no te parecen recomendables —le digo y vuelvo a concentrar la atención debajo del capó.

—¿Qué le pasa? ¿No arranca?

Se agacha debajo del capó y se pone a tontear con los cables.

No entiendo lo que hace. Primero me dice que no quiere hablarme en

público; después se me queda mirando fijamente en clase, y ahora está

debajo de mi capó, tratando de ayudarme. No me gustan nada las

contradicciones.

—¿Qué haces, Tom?

Sale de debajo del capó y me mira con la cabeza de lado.

—¿Qué te parece que estoy haciendo? Intento averiguar qué le pasa a

tu todoterreno.

Da la vuelta hasta el asiento del conductor y trata de arrancar el

motor.

Lo sigo hasta la puerta.

—Quiero decir, ¿por qué lo haces? Me has dejado muy claro que no

quieres que te dirija la palabra.

—Layken, eres una alumna que se ha quedado varada en el

aparcamiento. No puedo ir a buscar mi coche y, simplemente, pasar de

largo.

Ya sé que, al referirse a mí como «una alumna», no lo hace como un

agravio, pero lo siento así, sin ninguna duda. Se da cuenta de que no ha

elegido bien las palabras, suspira, se apea del coche y vuelve a mirar

debajo del capó.

—Oye, que no es lo que he querido decir —se defiende y juguetea

con otros cables.

Meto la cabeza bajo el capó, a su lado, tratando de parecer natural

mientras continúo con mi argumento.

—Ha sido muy difícil, Tom. A ti te ha resultado de lo más sencillo

aceptarlo y seguir adelante, pero para mí no ha sido tan fácil. No puedo

pensar en nada más.

Tom se agarra al borde del capó con las manos y vuelve la cabeza

hacia mí.

—¿Te parece que para mí ha sido sencillo? —susurra.

—Pues es la impresión que das.

—Lake, nada de todo esto ha sido fácil. He tenido que hacer un gran

esfuerzo para venir todos los días a trabajar, sabiendo que es precisamente

este trabajo lo que nos separa. —Se da la vuelta y se apoya en el coche—.

Si no fuera por Bill, habría renunciado el día que te vi en el pasillo,

me habría tomado un año sabático... y habría esperado a que acabaras los

estudios para regresar. —Se vuelve hacia mí y baja aún más la voz—.

Créeme, he pensado en todas las posibilidades. ¿Cómo te parece que me

siento al saber que soy el motivo que te hace sufrir, que soy el motivo por

el cual estás tan triste?

Su sinceridad me sorprende. No tenía ni idea.

—Yo... Perdón... Pensaba que...

Tom me interrumpe en mitad de la frase y se vuelve otra vez hacia el

coche. —La batería está bien. Da la impresión de que podría ser el

alternador.

—¿No te arranca el coche? —pregunta Nick, acercándose a nosotros,

lo cual explica el repentino comportamiento cauteloso de Tom.

—No y, según el señor Kaulitz, necesito un alternador nuevo.

—¡Qué putada! —exclama Nick y mira debajo del capó—. Te puedo

llevar a casa, si quieres.

Cuando me dispongo a rechazar su ofrecimiento, Tom interviene:

—Eso sería estupendo, Nick —dice, mientras cierra el capó.

Lo fulmino con la mirada, pero él hace caso omiso de mi protesta

silenciosa. Tom se aleja y me deja con Nick y sin ninguna otra opción para

regresar a casa.

—Estoy aparcado por allí —dice Nick y se dirige a su coche.

—Deja que coja primero mis cosas.

Agarro el bolso y, cuando las busco con la mano, veo que las llaves

del coche no están. Tom ha debido de llevárselas sin querer. No cierro con

el seguro, por si no las tiene: no quiero sumar también los honorarios del

cerrajero a nuestra deuda, que no para de aumentar.

—¡Guau! ¡Qué coche más chulo! —digo cuando llegamos al de Nick.

Es un pequeño coche deportivo negro. No estoy segura del modelo,

pero no tiene ni una mota de polvo.

—No es mío —dice cuando nos subimos—, sino de mi padre, pero

me deja conducirlo cuando no trabaja.

—Es chulo, de todos modos. ¿Te importaría pasar por la escuela

primaria Chapman? Tengo que recoger a mi hermano pequeño.

—No hay ningún problema —responde y sale del aparcamiento hacia

la izquierda—. Entonces, chica nueva, ¿aún echas de menos Texas?

Ya llevo un mes aquí y me sigue llamando «chica nueva».

—Sí —me limito a responder.

Intenta mantener una conversación sobre temas triviales, pero trato

sus preguntas como si fueran retóricas, aunque no lo son. No puedo dejar

de pensar en lo que me estaba diciendo Tom antes de que él nos

interrumpiera. Finalmente se da por enterado de que no estoy por la labor

y enciende la radio.

Cuando llegamos a la escuela de Kel, me apeo para que me vea, ya

que no estoy en mi coche. Al divisarme, viene corriendo hacia mí, seguido

de Bill.

—Eh, ¿qué le ha pasado a tu todoterreno?

—No arranca. Sube, que Nick nos lleva a casa.

—Vale. Bill viene hoy con nosotros.

Abro la puerta de atrás y los dos suben al pequeño asiento trasero.

Enseguida empiezan a hacer comentarios admirativos. Dedican el resto del

breve trayecto a comparar Transformers y a hablar del coche de Nick.

Cuando llegamos a casa, Kel y Bill saltan del coche y entran

corriendo. Doy las gracias a Nick y sigo a los niños hacia la casa, cuando

oigo que Nick abre su puerta.

—Espera, Layken —me llama.

¡Ay! Casi lo consigo. Cuando me vuelvo, está de pie en la entrada y

parece nervioso.

—Esta semana, Eddie, Gavin y yo vamos a ir a Getty. ¿Quieres venir?

Definitivamente, no tendría que haber coqueteado con Nick. Me

siento culpable, porque sé a ciencia cierta que le he dado las señales

erróneas.

—No lo sé. Tendré que consultarlo con mi madre. Te contesto

mañana, ¿vale?

Advierto sus ojos ilusionados y desearía haberme adelantado y

haberle dicho que no. No quiero seguir dándole esperanzas.

—Sí, mañana. Hasta entonces —dice Nick.

Cuando entro en casa, Kel y Bill están sentados a la barra con los

deberes sobre la mesa.

—Bill, ¿es que ahora vives con nosotros o qué?

Me mira con sus grandes ojos cafeces, tan parecidos a los de Tom.

—Me puedo ir a casa, si quieres.

—Que no; que era broma. Me gusta que estés aquí: así, el renacuajo

este no se mete conmigo.

Pellizco los hombros de Kel y voy a coger algo de beber.

—Y ese Nick ¿es tu novio? Pensé que mi hermano iba a ser tu novio.

El comentario de Bill me coge desprevenida y escupo el zumo

que tengo en la boca.

—No, ninguno de los dos es novio mío. Tu hermano y yo sólo somos

amigos, Bill.

—Pero, Layken —dice Kel, mirando a Bill con una sonrisa

pícara—, te vi besarlo la noche que te trajo a casa. En la entrada. Yo estaba

mirando por la ventana de mi dormitorio.

Se me atora el corazón en la garganta, me acerco y apoyo las manos

con firmeza en la barra, frente a ellos.

—Kel, no vuelvas a repetir jamás lo que acabas de decir. ¿Me oyes?

Se le agrandan los ojos y tanto Bill como él se echan atrás en la

silla a medida que yo me inclino hacia ellos por encima de la barra.

—Lo digo en serio. No has visto lo que te parece haber visto. Tom

podría tener muchos problemas si repites lo que has dicho. De verdad.

Los dos asienten con la cabeza y yo retrocedo y me dirijo a mi

habitación. Saco la libreta del bolso y me dejo caer junto a ella en la cama

para ponerme a hacer los deberes, pero no puedo concentrarme: la mera

idea de que se llegue a saber algo sobre Tom y sobre mí me distrae. Por

mucho que deteste que no podamos estar juntos, detesto aún más la

posibilidad de que lo echen. Necesita ese trabajo. Tom sólo tenía un año

más que yo cuando murieron sus padres y, básicamente, desde entonces el

padre es él. Cuanto más lo pienso, más me arrepiento de haber sido tan

dura con él y con la decisión que ha tomado. El dolor que me produce que

no podamos estar juntos no es nada en comparación con lo que Tom debe

de estar pasando. Cada día lo considero menos un igual y más me siento

su alumna.

Decido ponerme a trabajar en la poesía, que ni siquiera he

comenzado aún, pero, cuando entra mi madre al cabo de media hora, sigo

mirando fijamente la página en blanco.

—¿Dónde está tu todoterreno?

—Ay, me olvidé de decírtelo: no arranca. Es el alternador o algo así.

Está aparcado en el instituto.

—¿Cómo te puedes olvidar de decirme algo así? —protesta, y su

frustración resulta evidente.

—Perdón. Estabas durmiendo cuando llegué y, como sé que has

estado mala esta semana, no he querido despertarte.

Suspira y se sienta en mi cama.

—No sé cuándo podré llevarlo a arreglar. Trabajo los próximos días.

¿Te importa si se queda en el instituto un par de días, hasta que encuentre

alguna solución?

—Mañana lo pregunto, aunque dudo de que se den cuenta siquiera de

que está allí.

—De acuerdo. Bueno, me voy a trabajar.

Se pone de pie para marcharse.

—Pero si tu turno no empieza hasta dentro de unas horas...

—Tengo cosas que hacer —se apresura a responder.

Cierra la puerta y me deja cuestionándome la validez de su respuesta.

Me estoy secando el pelo después de darme una ducha cuando me

parece oír el timbre de la puerta. Apago el secador y presto atención hasta

que, al cabo de un momento, vuelve a sonar.

—¡Kel! ¡Llaman a la puerta! —grito, mientras me pongo el pantalón

del chándal.

Me recojo el cabello, húmedo todavía, con una goma y lo vuelvo a

recoger por la mitad en lo alto de la cabeza; después me pongo una

camiseta sin mangas. Suena otra vez el timbre.

Me acerco a la puerta y espío por la mirilla: es Tom. Tiene los brazos

cruzados y mira fijamente al suelo. Me da un vuelco el corazón al verlo

allí y me vuelvo para echarme un vistazo en el espejo de la entrada. Desde

luego, tengo todo el aspecto de estar recién salida de la ducha, pero por lo

menos no llevo puestas las zapatillas de andar por casa de Kel. ¡Ay! Y ¿qué

más da?

Abro y le hago señas para que entre. Se adelanta lo suficiente para

que pueda cerrar la puerta, pero no da un paso más.

—Vengo a buscar a Bill. Es la hora del baño.

Sigue con los brazos cruzados y sus palabras son cortantes. Lo

interpreto como una señal de que, por el momento, no voy a conseguir de

él ninguna confesión más, de modo que le pido que espere mientras voy a

buscarlo. Miro en el dormitorio de Kel, en el de mi madre y, por último,

en el mío y se me acaban las habitaciones.

—Aquí no hay nadie, Tom —le digo cuando regreso a la sala de estar.

—Tienen que estar aquí. En mi casa no están.

Recorre el pasillo y mira en las habitaciones, mientras los llama. Yo

abro la puerta del patio, enciendo la luz exterior y reviso rápidamente

aquel espacio reducido.

—Atrás no están —le anuncio cuando volvemos a encontrarnos en la

sala de estar.

—Miraré de nuevo en mi casa —dice.

Cruza la calle y voy tras él. Fuera está oscuro y ha bajado mucho la

temperatura. Cada vez me inquieto más. Sé que Kel y Bill no pueden

estar al aire libre a estas horas. Si no se encuentran en ninguna de las dos

casas, no se me ocurre dónde pueden haberse metido.

Tom recorre con rapidez toda su casa. Como en realidad nunca he

pasado de la entrada, no me parece oportuno seguirlo, de modo que me

quedo en la puerta y espero.

—Aquí no están —dice sin poder disimular la incertidumbre.

Me llevo las manos a la boca para ahogar un grito, al advertir la

gravedad de la situación. Tom detecta el temor en mis ojos y me abraza.

—Los encontraremos. Tienen que estar jugando en alguna parte. —Su

tranquilidad es efímera, porque me suelta y vuelve a salir por la puerta

principal—. Mira en el jardín de atrás; nos encontramos delante.

Los dos los llamamos a gritos y el pánico me sube por el pecho.

Recuerdo lo ocurrido una vez, cuando estaba cuidando a Kel, que tenía

cuatro años, y pensé que lo había perdido. Lo busqué por toda la casa

durante veinte minutos, hasta que finalmente no supe qué hacer y avisé a

mi madre. Ella llamó enseguida a la policía, que llegó al cabo de unos

minutos. No habían acabado de registrar la casa cuando por fin llegó ella

y el pánico que vi en sus ojos cuando entró por la puerta me atravesó el

corazón y las dos nos echamos a llorar. Después de buscarlo durante más

de quince minutos, un agente encontró a Kel durmiendo como un tronco

encima de las toallas dobladas del armario del cuarto de baño. Según

parece, se estaba escondiendo de mí y se había quedado dormido.

Abrigo la esperanza de experimentar la misma sensación de alivio

cuando examino el jardín de atrás de Tom, pero allí no están. Regreso por

el costado de la casa y veo a Tom mirando el interior de su coche. Cuando

me ve correr hacia él, se lleva el dedo a la boca para indicarme que no

haga ruido. Echo un vistazo al asiento trasero y veo a Kel y a Bill

agachados en el suelo, con los dedos y las manos en forma de pistolas,

planchando la oreja.

Lanzo un suspiro de alivio.

—Como vigilantes serían un desastre —susurra.

—Pues sí.

Nos quedamos los dos allí, mirando a nuestros hermanos pequeños.

Tom me rodea con el brazo y me aprieta rápidamente los hombros. Sin

embargo, su abrazo no dura mucho, así que ya sé que no es más que una

manifestación de alivio al ver que nuestros hermanos están a salvo.

—Ah, antes de que los despiertes, dentro tengo algo para ti.

Se dirige a su casa, de modo que lo sigo y entro en la cocina tras él.

El corazón me continúa latiendo con fuerza en el pecho, aunque no

puedo distinguir si es una secuela de la búsqueda de nuestros hermanos o

si se debe al simple hecho de estar en su presencia.

Extrae algo de su cartera y me lo entrega.

—Tus llaves —dice y las deja caer en mi mano.

—Gracias —le digo algo desilusionada.

No sé qué esperaba que tuviera, aunque fantaseaba con que fuera su

carta de renuncia.

—Ahora va bien. Supongo que podrás volver con él a casa mañana.

Se acerca al sofá y toma asiento.

—¿Qué dices? ¿Lo has arreglado? —pregunto.

—Bueno, no lo he arreglado yo. Conozco a un tío y le ha cambiado

el alternador esta tarde.

Me vuelve a la cabeza lo que dijo en el aparcamiento. En realidad,

dudo de que se molestara en cambiarle el alternador al coche de cualquier otro alumno.

—Tom, no tenías que hacerlo —le digo y me siento a su lado en el

sofá—. Gracias, de todos modos. Te lo pagaré.

—No te preocupes. Me habéis ayudado mucho con Bill

últimamente. Es lo menos que puedo hacer.

Una vez más, no sé qué decir a continuación. Se repite la sensación

del primer día, cuando, de pie en su cocina, me preguntaba qué podía

hacer, después de que me ayudase con la venda. Debería marcharme,

supongo, pero me gusta estar aquí, a su lado, aunque me vuelva a

encontrar en deuda con él. Recupero la confianza suficiente para seguir

hablando.

—Entonces ¿podemos reanudar nuestra última conversación? —le

pregunto.

Se acomoda en el sofá y apoya los pies en la mesa de centro que

tenemos delante.

—Depende —dice—. ¿Has encontrado alguna solución?

—Pues no —respondo en el preciso instante en el que me viene a la

mente una posibilidad. Apoyo la cabeza en el respaldo del sofá y le

propongo mi idea con mansedumbre—: Supón que lo que sentimos se

vuelve más... complejo.

Hago una breve pausa, porque no sé cómo va a tomar mi nueva

sugerencia, de modo que prosigo con pies de plomo.

—No me opongo a la idea de acabar el instituto por libre.

—Eso es ridículo —espeta y me mira con severidad—. Ni se te

ocurra. No vas a dejar de ir a clase de ninguna manera, Lake.

Vuelvo a ser «Lake».

—Sólo era una idea —digo.

—Menuda idea. ¡Vaya tontería!

Nos quedamos pensando en silencio y a ninguno de los dos se nos

ocurre otra solución. Mantengo la cabeza apoyada en el respaldo del sofá

y lo observo. Entrelaza las manos por detrás de la cabeza y mira al techo.

Tiene las mandíbulas bien apretadas y, distraído, hace crujir los nudillos.

Ya no lleva la misma ropa que cuando se viste de profesor, sino una

camiseta blanca lisa y ajustada con unos pantalones de chándal de color

gris, casi idénticos a los míos. Advierto por primera vez que tiene el

cabello húmedo. Hacía semanas que no lo tenía tan cerca y estaba

empezando a olvidar su olor. Inhalo y me llega el aroma de su loción para

después de afeitar. Huele igual que el aire de Texas cuando está a punto de

empezar a llover.

Tiene una pizca de espuma de afeitar justo debajo de la oreja

izquierda. Instintivamente, le acerco la mano al cuello para quitársela. Se

estremece y se vuelve hacia mí, de modo que me pongo a la defensiva y

levanto el dedo para mostrarle el motivo por el cual lo he tocado. Me coge

la mano y me refriega el dedo contra la camiseta para quitarle la espuma

sobrante.

Nuestras manos descansan en su pecho y seguimos mirándonos en

silencio. Apoyo la palma sobre su corazón y lo siento latir con rapidez. Sé

que este contacto entre nosotros no está bien, pero resulta de lo más

agradable.

Deja mi mano en su pecho, que sube y baja al ritmo de su respiración.

Advierto en sus ojos exactamente la misma mirada que cuando me

observaba hoy en clase, pero esta vez mi reacción física es más intensa y

me esfuerzo por controlar la fuerza que me impele a acercarme a él y a

besarlo. Hace más de un mes que quiero hablar así con él. Aún tenía

muchas cosas que expresar antes de que él empezara a actuar como si yo

no existiera. Me temo que mi aislamiento se reanudará en cuanto salga de

su casa esta noche, de modo que me atrevo a decirle lo que le quiero

transmitir hace semanas.

—¿Tom? —susurro—. Te esperaré... hasta que acabe el instituto.

Exhala y cierra los ojos, mientras me pasa el pulgar por el dorso de

la mano.

—Eso es mucho esperar, Lake. En un año pueden pasar muchas cosas.

Siento en la palma de la mano que aumentan sus latidos.

No sé qué me pasa, pero me acerco a él y vuelvo su rostro hacia el

mío. Necesito que se fije en mí.

No me mira a los ojos, sino que se concentra en la mano que sube

lentamente por mi brazo. Las mismas sensaciones que me invadieron la

primera noche que nos besamos vuelven en tropel. ¡Cómo he echado de

menos el contacto físico con él!

Desplaza la mano a mi hombro, pasa los dedos por debajo del tirante

de mi camiseta y va siguiendo poco a poco sus bordes. Sus movimientos

son lentos y metódicos: baja los pies de la mesita que tiene delante y gira

el cuerpo hacia mí. Su expresión parece cargada de conflicto, pero se

adelanta despacio y apoya los labios en mi hombro. Le pongo las manos

en la nuca e inhalo. Se le acelera la respiración a medida que sus labios me

rozan el hombro hasta llegar a mi cuello. La habitación empieza a dar

vueltas y cierro los ojos. Sus labios recorren mi mandíbula y se acercan a

mi boca. Cuando siento que se aleja, abro los ojos: me está observando.

Percibo en su mirada un instante brevísimo de vacilación justo antes de

que sus labios envuelvan los míos.

Con anterioridad, sus besos habían sido muy suaves y delicados.

Ahora lo impulsa un ansia diferente. Desliza las manos por debajo de mi

camiseta y me coge por la cintura. Devuelvo sus besos con la misma

pasión febril. Le paso las manos por el pelo y lo acerco a mí, mientras me

tumbo en el sofá. En cuanto empieza a dejar caer el cuerpo sobre el mío,

sus labios se alejan y se incorpora.

—¡Basta! —dice—. No podemos seguir adelante.

Cierra los ojos con fuerza y apoya la cabeza en el respaldo del sofá.

Me incorporo, sin hacer caso de su protesta; mis manos le suben por

el cuello hasta el pelo. Apoyo los labios en los suyos y me siento en su

regazo. Vuelve a ponerme las manos en torno a la cintura, me acerca a él y

devuelve mi beso con más intensidad aún.

Tiene razón: cada vez son mejores.

Mis manos encuentran el borde inferior de su camiseta y se la subo.

Nuestros labios se separan por un instante, mientras la camiseta pasa entre

nosotros. Le pongo las manos en el pecho y recorro con ellas el contorno

de sus músculos mientras nos seguimos besando. Me coge por los brazos

y me hace descender sobre el sofá. Espero que vuelva a encontrar mi boca,

pero, por el contrario, se aparta de mí y se pone de pie.

—¡Levántate, Layken! —me ordena.

Me coge de la mano y me obliga a ponerme de pie.

Me enderezo, atrapada todavía en aquel instante y sin dejar de jadear.

—Esto... ¡no puede ser! —Él también trata de respirar con normalidad

—. Ahora soy tu profesor. Todo ha cambiado... Esto no está bien.

¡Qué inoportuno! Me flaquean las rodillas, de modo que me siento

otra vez en el sofá en busca de apoyo.

—No diré nada, Tom. Te lo juro.

No quiero que se arrepienta de lo que acaba de ocurrir entre

nosotros. Por un instante, me ha dado la impresión de que volvíamos a

donde teníamos que estar; ahora, al cabo de unos segundos, estoy confusa

de nuevo.

—Lo siento, Layken, pero esto no está bien —dice, mientras va de un

lado a otro—. No es bueno para ninguno de los dos. No te conviene.

—¿Y tú qué sabes acerca de lo que me conviene? —respondo con

brusquedad.

Me vuelvo a poner a la defensiva.

Deja de caminar de un lado a otro y se vuelve hacia mí.

—No me vas a esperar. No dejaré que renuncies al que debería ser el

mejor año de tu vida. He tenido que crecer demasiado deprisa, pero no te

lo voy a quitar a ti también. No sería justo. No quiero que me esperes,

Layken.

Su cambio de actitud y la manera en la que pronuncia mi nombre

completo hacen que la habitación se quede sin oxígeno. Me mareo.

—No voy a renunciar a nada —respondo con voz débil.

Si hubiera podido hacer acopio de suficiente energía, lo habría

gritado.

Coge la camiseta y se la pasa por la cabeza, mientras se aleja aún más

de mí. Va al otro extremo de la sala de estar y da la vuelta por detrás del

sofá. Se apoya en el respaldo y deja caer la cabeza entre los hombros, sin

mirarme a los ojos.

—Mi vida está llena de responsabilidades. ¡Estoy criando a un niño,

por el amor de Dios! No podría dar prioridad a tus necesidades. ¿Es que

no lo ves? Ni siquiera podría ponerlas en segundo lugar. —Alza la cabeza

poco a poco y me vuelve a mirar—. Y tú te mereces algo mejor que el

tercer puesto.

Voy hacia él, me arrodillo delante, encima del sofá, y apoyo las

manos sobre las suyas.

—Sé que tienes que dar más importancia a tus responsabilidades que

a mí y por eso te quiero esperar, Tom. Eres una buena persona. Y esto, esto

que tú consideras un defecto... es lo que me enamora de ti.

Mis últimas palabras se me escurren como si hubiera perdido el

escaso autocontrol que aún me quedaba. De todos modos, no me

arrepiento de haberlas dicho.

Retira las manos de debajo de las mías y las coloca con firmeza a

ambos lados de mi cara. Me mira directamente a los ojos.

—No te estás enamorando de mí. —Lo dice como si fuera una orden

—. No te puedes enamorar de mí.

Sus ojos son duros y vuelve a apretar las mandíbulas. Siento que se

me empiezan a llenar los ojos de lágrimas, pero entonces me suelta y se

dirige a la puerta.

—Lo que ha ocurrido esta noche... —al hablar hace un gesto en

dirección al sofá— no puede volver a suceder. No se repetirá jamás.

Lo dice como si tratara de convencer a alguien más que a mí.

Sale dando un portazo y me quedo sola en su sala de estar. Me aprieto

el estómago con las manos y se me intensifica la náusea. Me temo que, a

menos que recupere pronto la compostura, no podré estar de pie el tiempo

suficiente para llegar hasta mi casa. Inhalo por la nariz y exhalo por la

boca y empiezo la cuenta atrás a partir del diez.

Es una táctica de superación que aprendí de mi padre cuando era

pequeña. Yo solía experimentar lo que mis padres llamaban «sobrecargas

emocionales». Mi padre me rodeaba entonces con sus brazos y me

apretaba lo más fuerte que podía, mientras contábamos hacia atrás.

Algunas veces fingía los berrinches sólo para que él tuviera que

estrecharme. Lo que no daría yo en este preciso instante por un abrazo de

mi padre...

Se abre la puerta y vuelve a entrar Tom con Bill dormido en

brazos.

—Kel se ha despertado y está yendo a tu casa. Deberías ir tú también

—dice en voz baja.

Me siento totalmente avergonzada: avergonzada por lo que acaba de

ocurrir entre nosotros y porque me esté haciendo sentir desesperada y más

débil que él. Cojo con brusquedad las llaves de la mesa de centro, me

dirijo hacia la puerta y me detengo frente a él.

—¡Eres un imbécil! —le digo.

Me vuelvo y me marcho dando un portazo.

En cuanto llego a mi dormitorio, me desplomo en la cama y me echo

a llorar. Aunque sea negativa, por fin me llega la inspiración para

componer mis versos. Agarro un bolígrafo y me pongo a escribir,

mientras voy secando las lágrimas que emborronan el papel.

HOLA!!! SIG CAP ... YA SABEN 3 O MAS Y AGREGO MAÑANA SINO HASTA EL LUNES ... DOMINGO AUN NO SE ... BUENO HASTA PRONTO Y GRACIAS POR LEER :))